Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel bas, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette mappemonde auscultation par la mer et la tempête, où les fictions se transmettaient à bien voix basse au lieu du gerbe, la voyance n’était pas une connaissance oublié. Elle vivait encore dans les caractères créés sur la gemme, dans le arnaque des corbeaux, dans les silhouette tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, anonyme entre les bruyères et les ruines d’un traditionnel temple païen, vivait un être humain avec lequel le nom était murmuré avec tant sur le plan de crainte que de professionnalisme. Magnus MacAlistair était un érudit, un homme des sigles et du mystère, mais beaucoup plus, il était un maître des runes, un gardien des mémoires ancien. Ses clavier, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient chaque jour les personnes d'âge mûr symboles qu’il étudiait, cherchant à débiter leurs visionnaires. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas par les cartes ou les cristaux, mais dans l’écriture ultime des dieux. Les auspices n’étaient pas de simples initiales : elles formaient un style artistique ignoré, une sésame permettant d’ouvrir les portes du destin. Magnus les marquant sur des morceaux de résultat, les jetait au sol et observait leur essence, inspectant dans leur bordel apparent l’ordre méconnu du macrocosme. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait attaché à les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une patate vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un symbole ignoré, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler à travers les âges. Une voyance venue d’un autre expériences, une information perdu entre les brumes du passé et les ombres de le futur. Il plongea la doigt dans un sac en cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le abruptement de la table, empruntant la voie de leur agencement avec une obligeance fiévreuse. Les archétypes habituels lui apparaissaient : Fehu, la argenture ; Algiz, la bénédiction ; Hagalaz, la suppression. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun offre ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un avertissement. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui exprimer. Et il savait que l’ignorer reviendrait à planter nos destin.

L’aube se levait à test sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une éclaircissement pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son sphère, l'attention perdu poésie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un message venu d’un autre années, un symbole anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait provoquer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses moyens et ses auspices, puis se mit en cours. Le monolithe qu’il avait vu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui par-dessous la planisphère ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un visionnaire que les personnes nées arrière guerre avaient voulu étouffer aux expériences prochaines. la rue qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de perles naturelles moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, portant avec lui le voix des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient par-dessous les racines des arbres noueux et dans les mines profondes des falaises. Magnus ne craignait pas les intrigues. Il les connaissait infiniment bien. Après plusieurs heures de cran, il atteignit un plateau solitaires où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de perles. Il s’arrêta, le âme suspendu. L’endroit était convenable tels que dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle noire, immense, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur la surface lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à souffrance visible marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet partie pour une sujet. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les symboles, révélant doigt à soupçon les gravures occultes. Les marques étaient intimes, poussées, tracées par une coeur qui savait que ces mots devaient traverser les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une ample histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque étape avait été enfermé ici, un genie que les aînés avaient obligatoire renaître de la rappel des individus. Le cercle de pierres n’était pas un endroit religieux. C’était un indication. Et Magnus venait de réveiller son visionnaire.